Слушаешь, как март поет? Тихо-тихо, мелкой поступью шагает, словно звуки флейты выбивает из под шага. Раз обернешься на него и словно исчез, утонул в фантазиях. А все смотришь впереди себя, угадываешь, рассматриваешь. Такой большой замок, такие красивые птицы пролетают над головой в голубом, свежем небе. Чуть моргнешь, и нет их, словно они в другие страны улетели, перенося твою историю. А замок овевает сладкий ветерок и запах волшебства тонкой шелковой ниточкой обнимает тебя: «ну же, милый, здесь так радостно». Зайдешь через огромные распахнутые двери, на которых важно растут цветы, и ахнешь от удивления. Боже, это ведь невероятно! Словно чувствуешь, как где-то наверху башни нежно скрипит скрипка, а вот здесь, прямо перед тобой, веселые феи беспорядочно летают, оставляя за собой мельчайшие серебряные пылинки. И ты чихнешь, чему-то улыбаясь, сквозь воздух, сквозь время.
Теряешься в цветности, в нежности. Чуть задохнешься от неестественного напора эмоций, шагнешь вперед, и тебя закружит хоровод голосов, пения птиц, отголосков цветов. Большой, но совсем уютный зал, и будто небо над головою. Знаешь, здесь всегда только такое голубое небо.
Здесь нет Пожирателей Смерти, точнее, не частые они гости. Нет безумного страха перед неизвестностью и болью. Но для счастья всегда нужен другой человек – это почти как закон, почти, как правило. Ступишь один раз не так, и сразу так грустно становится, так грустно!
Никто и не представлял, что в таком чудесном месте сможешь жить таинственное, почти зловещее. Все говорят о некой Призме, находящейся в недрах замка. По преданию, это «тень, начало которой – холод, конец же – всепожирающий огонь, словно дуновение смерти». Она словно душу выдирает, оставляя на своем пути лишь пустоту, горечь, злость, убийства. Таких страхов, обитатели Шармбатона никогда не испытывали и все теперь им не верится и кажется, что мир перевернулся на их глазах, повернув лицом к смерти и неизвестности.